Meditabunda, mezclada en la ciudad
deambulo por las calles,
me pinto en el cuadro urbano,
y a veces aterrizo
en un papel gastado
El viento me despeina
más bien me peina
- porque yo nunca lo hago -
y me confundo con los olores
de la llamada Rosario
Quiero irme de acá
- cuando tenga plata lo haré -
pero el transplante de raíz
eso no sé si podré
Andaré por otras ciudades
como ando por mi Rosario
y espero que nadie pueda ver
que soy un àrbol cortado
A lo mejor alguien se apene
al ver que mi raíz se ha quedado:
por más que me vaya a la China
siempre seré de Rosario.
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